Bajo una fina lluvia
como el vaho de la brisa
una gata recorre las calles
en usual displicencia
buscando el amor
que calme su instinto.
Pisa con suavidad
como evitándole al suelo
el rigor del filo de sus uñas
retorciéndose y clamando
a voz en cuello.
Y las mías
que se clavan en tu espalda
van dejando surcos de miel
en los pasillos
de la brevedad del tiempo
que se nos escapa
entre murmullos de luna al oído
y quejidos de un sol
agonizante de pasión
que pide eternas caricias
mordiéndose los labios.
Dora Elia.
30 de noviembre 2013.
EE. UU.
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